进入初中，谢杰成了老师办公室的常客。

        办公室的日光灯管嗡嗡作响，惨白的光打在教导主任油亮的秃顶和谢杰永远低垂着的头上。

        “谢先生，您儿子又把同学打了！鼻梁骨都差点打断！”教导主任的声音像钝刀刮过玻璃。

        “是是是，主任您说得对，是我没教好……”谢杰搓着手，腰弯得更低，几乎要折成两段。

        他习惯X地想去拉旁边站着的谢忱，手指刚触到儿子的衣袖，谢忱就像被烙铁烫到般猛地一缩，眼神冷得像冰窟窿，直直S向墙角那个眼神躲闪的男生——正是上次带头抢他饭钱的那个。

        谢杰的手尴尬地僵在半空，最终无力地垂下，化作一声沉重的叹息：“阿忱……你什么时候能听话，少让我C心……”

        办公室的门在身后关上，隔绝了那些鄙夷的目光。

        走廊的穿堂风带着Y冷的水汽。

        谢杰佝偻着背在前面走，背影单薄得像一张随时会被风吹走的纸。

        谢忱停下脚步，看着那个背影消失在楼梯拐角。

        他没有跟上去，而是转身，朝着完全相反的方向，走进了教学楼后面那条堆满废弃桌椅的Y暗走廊。

        拳头在口袋里攥得Si紧，指节发出咯咯的轻响。

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