恰有病人来访，朱大夫起身迎去前堂。齐雪搁下笔，r0u了r0u发酸的手腕，目光落在自己纤细的指尖，这双手曾敲击键盘，如今却执起了毛笔；曾书写现代文字，如今正将古老的智慧一字字誊录。

        朱大夫回来，见她托腮怔怔地坐着，慈祥地拉过她手：“好丫头，跟NN说说，哪里不痛快了？可是这些医案枯燥，累着你了？”

        齐雪连忙摇头：“不，不是的。”

        她理不清思绪，只想哪儿问哪儿：“朱大夫，我只是想......若是一个人，明知再也回不去故乡了，还会时常去想故乡的风景吗？那样，不是只剩下痛苦么？”

        朱大夫布满皱纹的手温暖地包裹着她的：

        “一个人啊，连X命都能被命运轻飘飘地夺了去，唯有这回忆，是能牢牢攥在自己手心里的。它能与人分享，却无人能夺走。”

        她话锋一转，神情略凝重地指向方才记录的“拔舌粉”：

        "便如这些方子，有救人的甘露，亦有......这般蚀骨的鸩毒。我将其尽数记下，并非痴恋其道，而是因它们同是‘真实’的一部分。医者知其善，亦需识其恶，方能不惑不惧，对症言治。”

        “无论是济世的仁心，还是Y损的诡道，我都说与你听，交予你录，便是将我的回忆托付于你。唯有信重一人，方能将毕生记忆如此坦然相呈。”

        “信重......”

        齐雪喃喃重复着这两个字。

        自己也曾不止一次地向薛意描述那个光怪陆离的“故乡”，说些他听不懂的话，而他，总是那般安静地听着，竟不质疑她是否癔症。

        还有擂台之后，他拖着病T，艰难地向她剖白战场的过往......

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