没有车声。

        没有摩托声。

        没有酒吧音响里漏出来的十年前的老歌。没有小贩的叫卖，没有赌摊庄家的吆喝，连狗都不叫了。

        它们蜷在骑楼下，下巴贴着地面，喉咙里发出低沉的呜咽。

        只有风声。风从海上灌进来，穿过昨天还塞满摩托车的窄巷，穿过关着门的和落了锁的铁栅栏。

        风在没人走的街道上横冲直撞，找不到一扇开着的窗户来拍打。

        还有树叶的摩擦声，椰子树宽大的叶鞘在风里互相刮擦，发出粗粝的低吟，鸡蛋花的叶子落了一地，铺在红砖地上，没人扫。

        远处某间庙宇的殿堂深处，唯有一盏供佛的油灯在黑暗中微微晃荡。

        郭阿水醒过来的时候，岛上已经静了三个钟头。

        他伸了个懒腰。

        肩背上那条从梦里渗出来的薄汗还没干透，黏糊糊地贴在他皮肤上。

        他翻了个身，床单皱成一团，枕头上留着他后脑勺压出来的凹坑。

        他摸到手机。

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