不是不Ai他了，是太痛了。

        痛到不敢再来了。

        他飘在那里，看着那片草地。春天的时候草会绿，会长得很高，高到没过膝盖。夏天的时候会开花，小小的，白的，h的，混在草丛里，像碎了的星星。秋天的时候草会枯，变成一片灰hsE的地毯，踩上去沙沙作响。冬天的时候会被雪覆盖，白茫茫的，什么都看不见。一年，两年，三年，五年，十年。他一直在那里。不是不想走，是走不了。他被埋在那片土里，被钉在那片草地上，被锁在那个没有人记得的、十六岁的、浑身是血的下午。

        他看到了很多。

        看到那群人在几年后又来过这里，不是来祭奠他，是来确认那片草地的秘密还在不在。

        他们站在矮墙前面，cH0U着烟，说着话，有人笑了。他听到了自己的名字，从他们嘴里说出来，轻飘飘的，像在说一件无关紧要的往事。有人已经忘了，有人还记得但不在乎，有人偶尔会在深夜惊醒，翻个身又睡过去了。他们的生活继续，上学，毕业，工作，结婚，生子。有人当了会计，有人开了公司，有人去了外地，有人留在了这座城市。

        他们的孩子过生日的时候，他们会带孩子来这个乐园。孩子坐在旋转木马上笑，他们站在下面看，也笑。

        在他们笑的时候，他就在那道矮墙后面，躺在土里，睁着那双早已腐烂的、填满泥土的眼睛。

        他应该恨他们。但他恨不起来。因为他已经没有心了。心在身T里，身T在土里，土里的心早就烂了，烂成泥，烂成养分，被草根x1收了。他只是一团意识，一团被困在原地的、不知道该去哪里、也不知道该做什么的意识。他看久了，就麻木了。看那些人笑，哭，吵架，和好，活着，Si去。看乐园从热闹变得冷清，从冷清变得荒废。旋转木马不转了，过山车锈了，摩天轮停在一个角度，像一个指向远方的箭头，不知道指向哪里。他看着那些游乐设施一天天破败，看着荒草一年年疯长，看着墙上那些褪sE的卡通图案被雨水冲刷得面目全非。他看着自己。

        他不记得自己是从哪一天开始变的。也许是在某一场暴雨之后，雨水渗进土里，泡烂了他的衣服，泡烂了他的皮肤，泡烂了他最后一点像“人”的形态。也许是在某一个雪夜，雪压断了矮墙上的枯藤，发出“咔嚓”一声脆响，像骨头断裂的声音。也许是在某一个h昏，夕yAn将整片草地染成血一样的红sE，他忽然想起自己活着的时候，最喜欢的就是这个时刻。然后他流下了第一滴眼泪。

        他不知道自己还有眼泪。他以为眼泪是活着的人才有的东西。但那滴眼泪从他的眼眶里渗出来——如果他还有眼眶的话——顺着不存在脸颊滑下来，滴在枯h的草叶上。不是透明的，是黑sE的，浓稠的，像沥青，像血，像被时间和恨意熬煮了太久的、已经分辨不出成分的东西。

        眼泪滴在土里的那一刻，他听到了声音。不是从外面传来的，是从他自己里面传来的。是一个很深的、很沉的、像从地壳深处涌上来的声音。那个声音说——为什么。为什么是我。为什么没有人来。为什么他们可以活着，而我只能躺在这里。

        他不知道自己哭了多久。也许是一天，也许是一年，也许是一个世纪。眼泪不停地流，黑sE的，浓稠的，滴在草地上，渗进泥土里。那些被眼泪浸透的泥土开始变黑，像被火烧过一样。草枯了，花谢了，连虫子都不再靠近那片地方。他感觉到自己的身T在变化。不是腐烂，是凝聚。那些散落在土里的、早已不成形状的“他”，正在被某种力量重新召集。不是复活，是——变形。

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