于他而言，她不是妻子，只是自幼养在身侧的妹妹，是一件温顺听话的所有物。

        他习惯了她的追随，她的讨好，她在身边安静地存在，却从未问过她是否喜欢这座g0ng殿，是否怀念草原的风，是否怨过这场身不由己的婚约。

        他以为那些“夫君”不过是孩子气的依赖，以为她长大后自然会懂，他们之间从来不是能选择的关系。

        但她长不大了，永远停在了十三岁。

        灵堂的白幔垂落，烛火摇曳，将她的灵柩映得愈发冰冷。高湛跪在柩前，素衣衬得他面容不见一丝血sE，没有泪，没有悲戚，只有一片麻木的苍白。

        他看着自己空荡荡的衣袖，那截衣角再也没有一只小手轻轻攥着了。

        他想，他应该哭的，像所有失去发妻的丈夫那样失声痛哭。

        可眼眶只是g涩，一滴泪也挤不出来。

        高孝瑜看着高湛纹丝不动的背影，终是缓步上前，轻蹲下身，掌心覆在他肩膀上，声音压得极低：“九叔，人Si不能复生。若是难过，就哭出来吧。”

        高湛缓缓抬起头，眼尾泛着浅红。他扯了扯嘴角，想笑，却只挽起一抹僵y的弧度，声音像被砂纸磨过：“哭什么。”他顿了顿，低下头，看着自己的袖口。那里有一小点洗不净的墨痕，是她之前溅上去的。他没有伸手去m0，只是看着，看了很久。

        他不记得具T是什么时候沾的了，只记得那天她吓得缩着肩膀，等他训她，可他那天好像什么都没说。现在他想不起来了——想不起来自己那天有没有对她笑，有没有说一句“无妨”。

        “她本就是草原上的风，如今散了，不过是回到她该去的地方。我只是……”高湛的声音忽然低下去，像在自言自语，“往后府里少个人，有些不习惯而已。”

        少了那个追着他的马跑在雪地里的人。少了那个研墨研得满身墨点、还要梨涡浅笑的人。少了那个不管他脸sE有多难看都会软软喊一声“夫君”的人。

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