琴声从书房里传出来的时候，沈温正走到廊下。他脚步顿了一下，扶着廊柱站稳，侧耳听了片刻。

        是《鹿鸣》，雅集酬唱常用的曲子，调子轻快明亮，像春水漫过石阶。

        他父亲极少弹这样的曲子。沈恪的琴从来是静的，是稳的，是午夜独坐时若有若无的一缕，不扰人，也不被人扰。

        沈温记得幼时父亲教他弹琴，说过“琴者禁也，心乱则音乱”。所以他此刻站在廊下，听见这一曲《鹿鸣》里藏都藏不住的欢愉之意，竟有些不敢推门。

        他站了一会儿。

        冬日的冷风从西湖方向吹过来，带着湖水的cHa0气和枯柳的涩味，把廊下的竹帘拂得轻轻摇晃。他整了整衣襟，袖口磨得发白的青衫已经换过了，束发的网巾也端端正正的，除了脸sE还苍白些，看不出在祠堂跪了多日的狼狈。

        他在门口恭恭敬敬地唤了一声“父亲”。

        琴声停了。

        “进来。”沈恪的声音从里面传出来，语气和平时一样，淡淡的不带什么情绪。

        沈温推门进去，垂着眼先行了个礼，然后抬眼看向琴案后的人。

        沈恪坐在一张h花梨的琴几后面，琴几上便是一床桐木古琴。他双手还搭在琴弦上，指尖微蜷，像是在回味方才最后一个余音。他穿着一件石青sE的道袍，料子是上好的杭缎，袖口只绣了一圈暗云纹。在家闲居，他只束了一根竹簪，几缕鬓发垂在耳侧。

        沈温看着他那张和自己有五六分相似的脸，眉眼同样柔和，轮廓同样清隽，但父亲脸上有一种自己永远效仿不来的东西，仿佛沉在湖底的石头，看不见的，却知道它的存在。

        父亲今日心情很好。沈温心里想。

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