他突然想起了一个画面。

        很小的时候，大概四五岁，他在家里摔了一跤，膝盖磕破了皮，渗出了血珠。

        他哭着跑去找母亲，母亲正在看手机，头都没抬，说了一句他记了很久的话：“哭什么哭，你一个男的，流点血怎么了？”

        后来他就不怎么哭了。

        不是因为他觉得自己不应该哭，而是因为他发现，哭了也没有人来。

        眼泪是一种没有用的东西，它既不能改变任何事情，也不能让任何人对他好一点。

        它只是一种生理反应，就像出汗，就像脸红，就像他在被人触碰时x口泛起的那层粉sE的红晕——控制不了，也没有意义。

        那天晚上，秦绶在那间办公室里坐了很久，直到窗外的天从深黑变成深蓝，又从深蓝变成灰白。

        他站起来，把凉透了的白开水喝了，纸杯捏扁了扔进垃圾桶。

        他走到镜子前看了看自己的脸，左边颧骨下方那四道抓痕已经结了痂，暗红sE的，像四条小小的蜈蚣趴在他脸上。

        他用指腹轻轻地碰了碰那几道抓痕，疼，但不是那种尖锐的疼，是一种闷闷的、钝钝的痛。

        他没有恨那个nV人。

        这听起来很不可思议，甚至很不正常，但秦绶确实没有恨她。

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