苏家主宅燃起的那场大火，在苏小年的瞳孔里映照出一片扭曲的残红。那晚的雨下得极大，沉重的雨点砸在青石板上，溅起带着血腥气的泥水。

        苏小年蜷缩在藏书阁最深处的樟木柜子里，怀里死死抱着一本被雨水浸湿的族谱。

        他听见了惨叫声，听见了刀刃刺入皮肉的闷响，那些平日里对他严厉却不失慈爱的长辈，在那群黑衣死士的刀下，脆弱得像是被收割的麦秆。

        苏小年甚至不敢大声喘息，只能死死咬住手背，直到鲜血渗出齿缝，在那股铁锈味中感受着死亡的逼近。

        藏书阁的门被一脚踹开，沉重的撞击声在空旷的房间里激起一阵冷颤。

        苏小年透过柜门的缝隙，看见一双鋥亮的黑皮靴踏在积满灰尘的地板上。

        那双靴子步履沉稳，每一步都像是踩在苏小年的心尖上。

        来人的衣角沾着暗红的血渍，雨水顺着伞尖滴落。

        那一刻，苏小年以为自己必死无疑。他看见那只戴着黑皮手套的大手缓缓伸向柜门，木轴转动的吱呀声在死寂中显得格外刺耳。

        柜门被拉开，突如其来的冷空气夹杂着那股冷冽的、混合着硝烟与雪松香气的味道，瞬间包裹了苏小年颤抖的身体。

        陆枭就那样撑着伞，半蹲在柜子前。他的眼神深邃而冰冷，像是一口望不到底的枯井，但在看到苏小年那张被惊恐与泪水糊满的小脸时，那抹冷意竟奇蹟般地融化了一角。

        他伸出手，指尖拨开苏小年额前湿透的碎发，语气出奇地温柔。

        "小年，别怕。哥哥来接你了。"

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