清晨的光透过彩绘玻璃洒进来，在大理石地板上投下斑斓的圣像影子。

        伊莲娜站在礼拜堂的侧廊里，看着信徒们跪在神像前祈祷。他们的脸上有了希望——城东的瘟疫确实缓解了，那些原本高烧不退的病人开始退烧，溃烂的皮肤结痂，发狂的也恢复了清醒。

        神迹。

        人们这样称呼它。

        只有伊莲娜知道，那不是什么神迹。

        她攥紧胸前的圣徽，金属在指尖发烫。圣袍之下，大腿内侧还残留着昨夜阴影缠绕过的触感——冰凉、湿滑，像是某种印记烙在皮肤上，怎么洗都洗不掉。

        “圣女大人，您的手在发抖。”

        年轻的修女玛格丽特走过来，关切地看着她。

        伊莲娜迅速收回手，扯出一个微笑。

        “只是没休息好。没事。”

        玛格丽特还想说什么，但远处有人喊她帮忙，她便匆匆离开了。

        伊莲娜独自站在廊柱的阴影里，深吸一口气。

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