台北的雨，总是来得没有道理。

        晚上十点四十七分，南机场夜市附近的巷弄被雨水洗得发亮。红色招牌映在积水里，机车从巷口呼啸而过，轮胎溅起的水花打在骑楼边缘。几家还没收摊的小吃店亮着白灯，蒸笼里的热气混着油烟，在湿冷的空气中缓缓散开。

        这座城市从来不缺声音。

        叫卖声、聊天声、铁锅碰撞声，还有手机里不断传出的短影音音效。每一种声音都像是在提醒人们，日子还得继续过。

        然而，在夜市西侧一条不起眼的巷子里，有一个摊位已经整整安静了四十分钟。

        那是卖卤味的摊子。

        摊主叫周明德，五十三岁，在这里做了将近十八年。熟客都知道他话不多，算钱却很仔细，尤其讨厌别人欠帐。每天晚上，他总会把最後一锅卤汁收好，再把不锈钢台面擦上两遍，才推着摊车离开。

        可是今晚，摊车还在。

        锅子里剩下半锅卤汁，旁边摆着一双没有收进盒子的竹筷。塑胶棚布被风吹得微微鼓起，几滴雨水顺着边缘滴落，在地面形成一圈圈细小的水纹。

        最奇怪的是，周明德的手机不见了。

        晚上十点五十二分，一名准备收摊的水果摊老板发现情况不对，先是朝巷口喊了几声。

        「老周！你今天怎麽这麽早走？」

        没有人回答。

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