他舀出一碗纯白如牛奶、浓郁得近乎带有黏性的雪浓汤，里面只放了几片切得薄如纸张的牛腱肉，以及一小撮新鲜的葱花。

        没有盐，没有胡椒。

        「雪浓汤的最後一道工序，是由食客自己完成的。」智宇将盐罐与胡椒罐放在林岑面前，「每个人心中的咸淡不同，就像每个人需要的安慰不同一样。」

        林岑端起陶碗。

        汤头入口的瞬间，一股极其纯粹、极其厚重的肉香与骨髓香在口中漫延开来。那不是任何人工调味料能够堆砌出来的滋味，而是整整两天两夜、四十个小时不间断的文火慢炖，将硬质的骨头化作温柔液体的奇蹟。

        她撒入一小匙粗盐，轻轻搅拌。盐粒融化的瞬间，原本隐藏在乳白色汤头深处的鲜甜被瞬间激活，整碗汤变得立体而丰满。

        「太美了……」林岑看着监视器里刚刚拍摄到的画面，又看了看眼前的汤碗，由衷地感叹。

        智宇解下围裙，在她对面坐了下来。黄昏的光芒洒在他的侧脸上，削弱了他平日里的冷峻，多了一份难得的软化。

        「林制作，」智宇看着她，「你知道这道汤，对我意味着什麽吗？」

        林岑停下汤匙，认真地看着他。

        「这是我父亲留下来的配方。」智宇的眼神飘向了庭院里那株枯萎的柿子树，「五年前，我在巴黎的一家米其林二星餐厅担任副主厨。那时候的我，追求的是最复杂的分子料理、最昂贵的食材，以及精准到克数的法式酱汁。我觉得这种需要在厨房蹲守两天两夜的韩式骨汤，是落後且毫无技术含量的。」

        他苦笑了一声，声音里带着深深的自嘲：「直到我父亲心脏病骤逝的那天。我连他最後一面都没见到。当我赶回首尔，走进这个空无一人的厨房，打开这口大锅时，里面还留着他生前为我熬好的雪浓汤……」

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