今年京都的梅雨季来得迟，却去得缓。

        到了六月末，京都的天空仍像一块x1饱了水的灰绸，沉沉地压在鳞次栉b的屋瓦上，时不时便要坠下淅淅沥沥的雨丝来。

        已是亥时三刻，樱屋的书库却还亮着一盏孤灯。

        朝雾跪坐在长案前，面前摊着抄写到一半的《古今和歌集》。

        墨是新研的，在灯下泛着鸦羽般的光泽，可她握笔的右手食指与中指，却缠着素白的布条——那是白日练习三味线时，因连续弹错同一个音阶，被千代用戒尺责打后留下的伤。

        每写一笔，布条下未愈的伤口便传来细密的刺痛，像无数根针在皮r0U里轻轻扎着。

        窗外又下起了雨。

        起初只是零星的雨点敲打窗纸，渐渐连成一片沙沙的声响，最后化作倾盆的哗然。书库里那GU常年不散的旧纸与霉尘气味，被雨水带来的cHa0润土腥一冲，反倒淡了些。

        朝雾停下笔，怔怔地望着被雨打Sh的窗纸。烛火在灯罩里摇晃，将她单薄的影子投在身后高高的书架间，拉得细长而扭曲，像个困在方寸之地的幽魂。

        白日里千代的话又浮上心头：“错了便是错了。在这里，没人会在意你手疼不疼，只会在意你弹出来的曲子值不值钱。”

        值钱。

        这两个字像烙印，烫在她十三岁的灵魂上。她的一切——笑容的弧度、眼泪的时机、指尖的技艺、甚至此刻伤口的疼痛——都被标上了价码。

        而她必须让自己越来越“值钱”，才能在这座金丝笼里，获得一点点喘息的余地，一点点……仿佛活着的错觉。

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