他的后背猛地弓起来，肩胛骨向中间挤，脊柱弯成一道弧线，整个人的重量全部压在了手腕上。

        腕套的边缘深深地勒进他的皮r0U里，把那一片皮肤勒成了青紫sE。

        他叫。像一只被活生生剥了皮、扔进滚水里的幼兽，发出的那种濒Si前绝望而凄厉的哀嚎。

        没有经过任何修饰的、纯粹的嚎叫。

        声音从他的身T最深处爆发出来，穿过喉咙，以一种他控制不了也来不及思考的方式，直接地、ch11u0地、毫无保留地冲了出来。

        那声嚎叫在封闭的房间里回荡，撞在墙壁上，撞在天花板上，又被弹回来，变成一种扭曲的、变了形的回声。

        陶笛笙的手停了一下，不是因为被吓了一跳，而是因为那个声音让她觉得——好听得不像真的。

        像某种她从未听过的乐器，在被人用最暴烈的方式演奏出来的时候，发出了那种让人头皮发麻的、像电流一样窜过脊椎的、又痛又美到极致的声音。

        于是她继续刮。

        她的指甲从他的后腰开始，沿着脊椎两侧，向上移动，经过腰窝，经过后肋，经过肩胛骨，经过每一道鞭伤的痕迹。

        她的指甲在那片皮肤上留下的不是划痕，而是一条一条的、翻开了痂皮的、渗着血珠的、新鲜的伤口。

        陶笛笙对自己的杰作欣赏万分，甚至那黏热的血Ye粘在手上也让她感觉良好。

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