回到家之後，他没有开灯。

        房间很暗，只有窗外的路灯透过窗帘的缝隙照进来，在天花板上投下一小片光。他躺在床上，看着那片光，看着它慢慢移动，从左边移到右边，从床头移到床尾。他躺了很久，久到那道光移出了天花板，消失在墙角。

        房间完全暗了。

        他拿出手机，萤幕的亮光刺得他眯起眼睛。他打开直播平台——不是想看直播，只是想找一个不用思考的事来做。手指在萤幕上滑了几下，发现通知栏有一条系统讯息：「您关注的傅承渊正在直播。」

        他点进去了。

        画面里，傅承渊没有在画画。

        他坐在钢琴前。那是一架黑sE的平台钢琴，放在画室的角落，林予安从来没注意过。琴盖打开着，琴键在灯光下反S出柔和的光泽。傅承渊穿了一件白sE衬衫，袖子没有卷起来，扣子扣到第二颗。他的手指放在琴键上，姿势很标准——手腕悬空，指尖触键，像学过很多年。

        弹幕在刷：「傅总今天不画画吗？」「第一次看他弹钢琴！」「这是什麽神仙男人」

        傅承渊没有看弹幕。他低头看着琴键，然後开始弹。

        第一个音出来的时候，林予安屏住了呼x1。很低，很慢，像一滴水落在深潭里。然後第二个音、第三个音，像涟漪一样扩散开来。旋律很简单，没有炫技的快速音群，没有华丽的和弦堆叠，只是几个音符的重复、变形、再重复。但那种简单里有一种很深的东西——像一个人在深夜独自醒着，听窗外的雨声，想起了某个很久以前的人。

        弹幕有人说：「是德布西的《月光》。」

        林予安没有听过德布西，但他听过月光。他知道月亮的光不是白的，是淡蓝sE的、冷冷的、照在皮肤上像冰丝。他知道月光下的影子byAn光下的更长、更淡、更不容易被发现。他知道一个人在月光下的时候，所有的伪装都会变薄，薄到像一层蝉翼，轻轻一碰就会破。

        傅承渊的《月光》就是这种感觉。每一个音符都像一层薄薄的釉，涂在什麽东西上面，让它看起来光滑、完整、没有裂痕。但你知道底下有裂痕。你听得出来。

        林予安闭上眼睛，让那些音符流过耳膜、流过颅骨、流过x腔。他感觉自己的心跳在跟着旋律走——一下、两下、三下，然後一个休止符，心跳也停了。然後旋律继续，心跳也继续。

        他不知道自己听了多久。可能五分钟，可能半小时。他只知道当他睁开眼睛的时候，琴谱架旁边有一张纸。

        不是琴谱。琴谱是一本书，翻开在某一页，但旁边还有一张单独的纸。白sE的，A4大小，折成四折，靠在谱架上。纸张的边缘有一点卷曲，像是被翻过很多次。

        林予安眯起眼睛，试图看清楚纸上的内容。画面不够清晰，他只能看到上面有字——手写的、密密麻麻的、从纸的上方写到下方、从左边写到右边。他放大了画面，放大到字迹开始模糊、放大到像素格都看得见。

        然後他看到了。

        「林予安。」

        三个字。写了很多遍。第一行整整齐齐，像小学生练字——林予安、林予安、林予安。第二行开始歪斜，「林」字的木字旁写得太大，「安」字的最後一笔拖得很长。第三行更乱了，「予」字的横钩写成了两笔，像写到一半停下来、想了想、又继续写。第四行几乎无法辨识，笔迹从工整变成潦草，从潦草变成凌乱，从凌乱变成某种接近崩溃的东西——笔画重叠、字迹交错、墨迹晕开。

        最後一行只有两个字。不是「林予安」。是「予安」。

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